Мифы, мифы… Копыта стучат,
Здесь следы человека Застыли.
Отчего ж в этом зале
Молчат?
Где художник?
Его не забыли?
Вот пространство.
Идух воспарил,
Лишь успев
С духом творчества
Слиться.
Как он жил?
Что желал?
Как творил?
Вы-со-ко…
Все смогли убедиться.
Дань почтенья
Тебе отдаем.
И скорбим.
И жалеем.
И плачем.
Посмотрите,
Как, люди, живем?
А ведь жить можно, право,
Иначе.
Дух кричит.
Не молчит.
Все твердит.
Хоть парит уже
В мире стороннем.
И с достоинством
Прямо глядит.
Нам в глаза.
И мы, чувствуя, стонем.
Мир природы —
Единый творец.
И кентавр — ее сотворенье:
В нем душа —
Как хрустальный дворец.
Размышленье.
Протест.
Единенье.
Мир гармонии.
Мир бытия.
И стремленье понять,
Разобраться.
И усталость от зла жития.
Кисть не хочет ко лжи прикасаться.
Кисть желает любить и творить.
Путь надеждой себе освещая.
Счастье, радость любимым дарить.
Говорить: «Я люблю, дорогая!»
Он ушел.
Но остался венец,
Как подарок Всевышнего,
Рая.
Ошибаетесь, смерть — не конец. А начало!
И пусть это знают!..

Марина ПЕНКИНА,

«Витебский курьер»
26 мая 2000